第三天，右手旧伤突然抽痛，写字时手一抖，墨点溅在摹本上。他盯着那个黑点，差点撕纸。但他没动，把笔放下，起身绕室走了百圈，嘴里默诵《清净经》：“大道无形，生育天地……”

回来，换新纸，重写。

第四天夜里，他做梦了。

梦见枯井，雪落，母亲的手把他推进井底，绳子勒进肉里。他睁眼，满身冷汗，呼吸急促，拳头攥得咔咔响。

他立刻起身，绕室踱步。

一圈，两圈，十圈……五十圈。

他停下，走到香案前，对着“守心”印叩首一礼。

然后盘膝坐下，闭眼调息。

第五天，他临写时，右手伤口崩裂，血渗出来，滴在符纸上。

他看着血珠落在摹本星图轨迹上，正好压住一道线。

那一瞬，他脑子里闪过一个念头：用血写，说不定更快。

他差点点头。

但他猛地清醒。

这不是天意，是心魔。

他立刻停笔，吹灭火烛，把染血的符纸扔进铜盆，点燃。

火光中，他看见血迹在纸上蜷缩，像一只想爬出来的手。

他盯着火，直到纸烧成灰。

第六天，他重写三遍，一次比一次稳。

第七天清晨，天还没亮透，他坐在案前，最后一次打开摹本。

他没点灯。

借着窗外微光，他铺纸，蘸墨，落笔。

第一道符，顺。

第二道符，稳。

第三道符，从头到尾，气息不断，笔走如游鱼入水，收锋时，摹本纹路又是一烫，这次持续了两息，隐约有微光一闪。

他放下笔。

没看符。

他闭上眼，坐了很久。

呼吸平稳，心跳匀称，手不抖，心不躁。

他摸了摸怀里的青玉小印，冰凉依旧。

他知道，这一关，他过了。

不是功力暴涨，也不是悟出什么大道理。