“可她来了。”

雪落满肩头，道长伸手，替他拂了拂。

“所以你现在信了？”

“信了一点。”

“那就够了。”道长叹了口气，那口气像从肺腑深处挤出来的，“孝义，你功夫已成，明年开春，许你下山寻仇。”

风忽然停了。

雪花垂直落下，打在屋檐上，打在树梢上，打在两人之间的空地上。孙孝义站在原地，没动，也没抬头。他感觉胸口有什么东西裂开了，不是疼，也不是爽快，是一种沉了十年的东西终于松动的感觉。

他想起娘推他进井时的眼神。

想起爹倒下前还往他这边看了一眼。

想起那年除夕，家里锅里炖着白菜豆腐，他说想吃肉，爹笑着说开春杀了猪就有。

他也想起这三年来的每一个早晨，天不亮就爬起来，蘸水在案板上练符，手指冻得通红，咬牙也不吭声；想起半夜惊醒，梦见全家坐在堂屋里吃饭，一睁眼，四壁漆黑，只剩他自己。

现在，有人告诉他——你可以去了。

不是“去送死”，不是“别冲动”，不是“放下仇恨”，而是“你可以去了”。

他喉咙动了动，想说谢谢，可话卡在那儿，最后只化成一声闷响。

眼泪先下来的。

不是嚎啕，也不是抽泣，就是两行水顺着脸颊往下流，流到下巴，滴在雪地上，砸出两个小坑。他没擦，也不觉得丢人。一个十六岁的孩子，在井底喝雪水活下来的孤儿，哭一下怎么了？

道长没劝，也没走。他就这么站着，像个老农看着刚犁完的地，知道种子埋下去了，接下来就等春天。

过了很久，孙孝义抹了把脸，鼻子还有点堵。

“您不怕我回不来？”

“怕。”道长说，“但我更怕你不回来。”

“什么意思？”

“有些人下山是为了杀人，有些人下山是为了变成杀人的那种人。你要是只想报仇，你现在就可以走，但我不会放你。可你等了