不是疑问句。

江淮没有立刻回答。他伸出手，指尖悬在照片上方，没有触碰，只是那样悬着，仿佛那符号会烫伤他。他的眼神变得很复杂，林瑶在其中看到了震惊、确认，还有一种深沉的、压抑已久的痛苦。

“江淮？”林瑶轻声唤道。

江淮收回手，深深吸了一口气。机舱里的空气干燥，带着循环系统特有的淡淡气味。他闭上眼睛，再睁开时，那些外露的情绪已经被压下去了，但眼底深处依然有什么东西在翻涌。

“不止见过。”他的声音很平静，平静得有些不自然，“我父母留下的遗物里，有这个符号。”

林瑶的瞳孔微微收缩。她没有说话，等待江淮继续说下去。

江淮从随身的背包里取出一个扁平的金属盒。盒子是旧的，边角有磨损，表面有划痕，但保存得很小心。他打开盒子，里面没有多少东西：几张老照片，一枚褪色的勋章，还有一张折叠得很整齐的纸。

他取出那张纸，在桌板上小心展开。

纸已经泛黄，边缘脆弱得仿佛一碰就会碎裂。纸上画着同样的符号——三角螺旋，线条更加精细，更加完整。符号下方有一行小字，不是汉字，也不是苗文，而是一种林瑶从未见过的文字，蜿蜒曲折，像是藤蔓生长。

“这是我父亲画的。”江淮的声音很低，像是在对那张纸说话，“我小时候经常看见他研究这个符号。他有很多关于它的笔记，画满了整本整本的草图，写了大量的推测和分析。”

林瑶凝视着那张纸，又看看照片上的符号。一模一样，连螺旋的旋转方向、三角形的角度比例都完全一致。这不可能是巧合。

“你父母……”她谨慎地问，“他们是怎么……”

“去世的。”江淮接过话头，语气平淡，但林瑶听出了那平淡下的裂痕，“官方说法是意外。山体滑坡，车被埋了，没有找到遗体。”

林瑶没有说话。她办案多年，听过太多这样的“官方说法”，知道那背后往往隐藏着不愿或不能公开的真相。