之一。

他开始回想昨天掌教说的话。

“你手上有一千斤力，却无半分松风之逸。”

这话扎人。

以前他画符，就是拼。手指破了缠布条，布条染红了换新的，一直画到符成形为止。三年前他在后山石壁上画五雷符，一画就是两炷香，指尖磨出血，混着朱砂往下滴。那时候他觉得，只要够狠，就能成。

可现在不行了。

清雅道长拦住了他。

不是拦他报仇，是拦他把自己烧死。

他低头看自己的手。右手虎口有茧，指节粗，左手骨折处还在隐隐发胀，像有根锈铁丝在里面来回拉。他没用药贴，怕麻痹了知觉。痛是提醒，提醒他还活着，也提醒他别乱来。

他闭上眼，重新调息。

这一坐，就是三个时辰。

香烧尽了，烟断了，灰柱直直立着，没倒。

他睁眼，站起身，去门口石台取饭食。

一碗糙米饭，一碟腌萝卜，一碗清水。他端进来，关门，坐下吃饭。饭粒有点硬，他嚼得很慢，一口咬下去，数到十才咽。吃完，碗筷摆回石台，回来继续坐。

白天就这么过去了。

他没练功，没画符，也没想姚德邦的事。他就坐着，偶尔走几步，累了就躺下眯一会儿，但不睡沉。梦里要是翻腾，他就立刻坐起，绕室踱步百圈，直到心静。

到了子时，月亮爬上来，照进窗棂。

他点亮油灯，把摹本摊开，取出朱笔，蘸了墨。

第一遍。

笔尖落下，手腕一紧，力气就上来了。他察觉不对，立刻停笔。线条僵，转折硬，像刀刻的，不是写的。

他放下笔，静坐。

想起清雅道长画净心符的样子——起笔轻，落墨稳，像是风吹树叶，自然而然。

他重新拿笔，这次不急着落，先悬在纸上，感受笔杆的重量，指尖的触感，呼吸的节奏。然后，慢慢落下去。

这一遍还是不成，但比刚才松了些。第三道转折