”

“我知道。”卡莉娅终于看他一眼，“所以你今天来，也是需要做点什么？”

莱桑德罗斯的手停在半空。铜锅里的药汁咕嘟作响。

“我得到了一样东西。”他压低声音，“证据。关于远征军补给的问题。”

卡莉娅的动作没有丝毫停顿，仿佛他只是在说今天的天气。她用麻布垫着手端起铜锅，将煎好的药汁倒入陶碗。

“那个喉咙受伤的书记员给你的？”

“……你怎么知道？”

“他前天能说话了。虽然声音沙哑得像砂纸，但说了很多。”卡莉娅用布擦拭锅沿，“他叫米南德，曾是将军办公室的书记员。他说在最后的日子里，军官们烧掉了大部分记录，但他偷偷留了一份副本。”

“他还活着？”

“勉强。”卡莉娅端起药碗，“跟我来，你可以亲自问他。但他今天状态很差，可能说不了太久。”

他们走进侧室。米南德躺在靠窗的位置，阳光照在他凹陷的脸上。脖子上厚厚的绷带已经拆换，露出一道狰狞的疤痕——那是气管切开术留下的痕迹，卡莉娅解释说，为了让他呼吸。

“诗人来了。”卡莉娅轻声说。

米南德睁开眼睛。他的眼神比前几天清明些，看到莱桑德罗斯时，嘴唇动了动。

“铅板……”声音嘶哑破碎，几乎听不清。

“我带来了。”莱桑德罗斯从怀中取出铅板，但没有立刻递过去，“上面写的是真的吗？”

米南德艰难地点头，抬起颤抖的手，做了个“写”的手势。

卡莉娅会意，拿来蜡板和铁笔。米南德接过，手指不稳，但努力刻下歪斜的字迹：

只记录了四批。实际有十批。差额更大。

莱桑德罗斯感到胃部收紧：“谁负责？”

米南德继续刻写，速度很慢，每个字母都像在挣扎：

K-L-E-O-N经手。但他不是源头。

“谁是源头？”

米南德摇头，写下：